Хочется чего-нибудь лирического. Опять.

И то, что время от времени нападает какое-то отчуждение,

и полное ощущение того, что всё кругом стало как-то

фальшиво и не так, а я

всё продолжаю действовать, будто всё прежнее.

ОМГ, бред какой-то, я знаю, знаю.



И то, что мы с Облаком, по ходу, переживаем

очередной кризис нашей дружбы,

И то, что мне всё больше начинает казаться, что я

действительно ошибалась, когда говорила, что, если она

эгоистка,

то я, извините меня,

космонавт, парящий там в невесомости на станции

мир.

Мир.

Мир...



Она тогда усмехнулась и провела параллель,

из которой, в общем-то исходило,

что я косвенно и болтаюсь на этой станции,

и имя у меня даже подходящее.



И воздух был холодный и вечерний.

Наполненый огнями усталого города,

и мерцанием витрин,

которые все помнят.



...Скоро на площади поставят ёлку,

сказала я, посмотрев на то место, где она стояла

тогда

мы встречались у кинотеатра, чтобы я потом чуть не упала,

И уж лучше бы упала, потому что тогда бы

всё могло быть иначе.



И я вовсе не скучаю, не надо мне гнать.



Просто лирики хочется,

а Рыжий после этого нашатырьной истории

не появляется,

и я даже не могу с ним свзяться.

омг, это нехорошо,

я волнуюсь за него.