Cмутные шепоточки: "Так жить нельзя"
колотятся у меня в голове почти наравне с пульсом.
Можно, нельзя, а у меня нет выбора.
Нет выбора. Нет времени.
Я просто осознаю этот факт.
Что данный период надо пережить.
И я его переживу.
Но шепотки бормочут,
а я чувствую себя грязной, жалкой, слабой
и далее по списку.
Я не понимаю, чего от меня хотят на композиции.
Я НЕ понимаю.
Знаю, что никто не способен мне помочь
и никто не сможет за меня это сделать.
Нет выхода.
Осознание всего этого
удушьем подступает к горлу,
предтошнотным шумом наполняя голову.
Бунтарские нотки
так и подмывают устроить скандал. Начать топать ногами
и швыряться мольбертами, крича,
что я плачу им деньги и, даже если они считают
меня никчемной бездарностью,
они эти деньги должны отрабатывать.
Ссылаясь на какой-нибудь трудовой кодекс
или махая подобной книжечкой у них перед носом.
Но мне есть, что терять.
И я немного имею представление о том,
как все устроено.
С самого начала мне надо было хотеть стать
юристом. Это бы тоже было тупо, неприбыльно
и сложно. Зато как романтично, ха-ха.
Хочется сказать: "Ненавижу".
Внутри меня натянута струна,
я живу в постоянном напряжении,
время от времени срываясь на психи,
а потом возвращаясь в натянутый режим.